Testimonio de un periodista palestino asesinado: el último artículo de Hossam Shabat

Hossam Shabat ha muerto. Estoy más allá de la rabia y la desesperación mientras escribo estas palabras. El ejército israelí bombardeó su coche esta mañana mientras viajaba por Beit Lahia. Llenan mi pantalla videos de su cuerpo tirado en la calle, llevado al hospital, llorado por sus colegas y seres queridos.

Este es el tipo de escenas trágicas que el propio Hossam documentaría tan a menudo para el mundo. Fue un periodista ejemplar: valiente, incansable y dedicado a contar la historia de los palestinos en Gaza.

Hossam fue uno de los pocos reporteros que permanecieron en el norte de Gaza durante la guerra genocida de Israel. Su capacidad para cubrir una de las campañas militares más brutales de la historia reciente era casi incomprensible.

Fue testigo de muertes y sufrimientos indecibles casi a diario durante 17 meses. Fue desplazado más de 20 veces. A menudo tenía hambre. Enterró a muchos de sus colegas periodistas. En noviembre, resultó herido en un ataque aéreo israelí. Todavía no puedo creer que me esté refiriendo a él en tiempo pasado. Israel borra el presente.

Cuando me puse en contacto con Hossam en noviembre para pedirle que escribiera para Drop Site News, se mostró entusiasmado. “Saludos habibi [querido]. Que Dios los guarde. Estoy muy feliz de tener esta oportunidad”, escribió. “Hay tantas ideas, escenas, historias”.

Su primer despacho para Drop Site fue un relato mordaz de una feroz campaña de expulsión masiva por parte del ejército israelí en Beit Lahia que obligó a miles de familias palestinas a huir de uno de los últimos refugios que quedaban en la ciudad sitiada:

“Algunos de los heridos cayeron en la carretera sin esperanza de recibir tratamiento. ‘ Caminaba con mi hermana por la calle”, dijo Rahaf, de 16 años. Ella y su hermana fueron las únicas sobrevivientes en su familia de un ataque aéreo anterior que mató a 70 personas. “De repente mi hermana se cayó debido al bombardeo. Vi que le salía sangre, pero no pude hacer nada. La dejé en la calle y nadie la sacó. Estaba gritando, pero nadie me escuchó'”.

Su escritura era lírica y cautivadora. Me esforcé por traducir y editar sus piezas, para hacerles justicia, para transmitir su uso emotivo del árabe en algo con lo que se pudiera relacionar en inglés. En el típico vaivén editorial de la finalización de un artículo, a menudo volvía a él con aclaraciones y preguntas, pidiéndole detalles adicionales y citas directas. Siempre respondía rápidamente a pesar de sus circunstancias extraordinarias.

En enero, Hossam presentó un artículo sobre los tres días transcurridos entre el anuncio del acuerdo de “alto el fuego” y el momento en que estaba previsto que se implementara, un periodo en el que Israel intensificó su campaña de bombardeos en Gaza:

“Atacaron la escuela de al-Falah; bombardearon un bloque entero de viviendas en Jabaliya; mataron a familias, como la familia Alloush, cuyos cuerpos aún no han sido recuperados y aún yacen bajo y sobre los escombros. Los niños que vi esa noche parecían felices, pero ya no estaban vivos, sus rostros congelados en una mezcla de sonrisas y sangre”.

A principios de diciembre, al escribir el preámbulo de uno de sus artículos, le pedí que confirmara su edad. “Jajaja. Soy joven. 24”, escribió. Luego, momentos después, aclaró: “En realidad, aún no he cumplido 24 años. Tengo 23 años”.

Le dije que era joven solo en edad, pero en la experiencia era viejo (suena mejor en árabe). “Estoy muy cansado”, respondió. “Juro que no me quedan fuerzas. No puedo encontrar un lugar para dormir. Me han desplazado 20 veces”. Y continuó: “¿Sabías que soy el único de mi familia que vive solo en el norte?”. El mes pasado, durante el “alto el fuego”, se reunió con su madre por primera vez en 492 días.

En octubre, el ejército israelí incluyó a Hossam y a otros cinco periodistas palestinos en una lista negra. En ese momento, dijo que se sintió como si lo estuvieran “cazando”. Pidió a la gente que se expresara con el hashtag #ProtectTheJournalists: “Ruego a todos que compartan la realidad sobre los periodistas para difundir la conciencia sobre los verdaderos planes de la ocupación israelí para atacar a los periodistas con el fin de imponer un bloqueo de los medios. ¡Difunde el hashtag y habla de nosotros!”

En diciembre, después de que el ejército israelí matara a cinco periodistas en un ataque aéreo contra su vehículo, le envié un mensaje para ver cómo estaba.

“Nuestro trabajo es solo morir”, respondió. “Odio al mundo entero. Nadie hace nada. Juro que he llegado a odiar este trabajo”. Sobre sus colegas supervivientes, escribió: “Hemos empezado a decirnos unos a otros: ‘Vale, ¿de quién es el turno? … Nuestras familias nos consideran ya mártires”.

Cuando Israel reanudó sus bombardeos de tierra arrasada la semana pasada, volví a enviarle un mensaje para ver cómo estaba. Él respondió con una palabra: “Muerte”.

A lo largo de todo el proceso, Hossam enviaba mensajes con ideas para historias, o simplemente para transmitir lo que estaba sucediendo en el norte. En sus mensajes y notas de voz, a menudo se las arreglaba para ser cálido y divertido, una especie de rebelión contra la muerte que lo rodeaba.

Después de que el “alto el fuego” entrara en vigor, regresó a su ciudad natal de Beit Hanoun, en el extremo noreste de Gaza. Apenas quedaba una estructura en pie, pero estaba decidido a quedarse y documentar la destrucción.

Me envió un mensaje el domingo por la noche, pocas horas antes de que lo mataran. Se vio obligado a abandonar su ciudad natal de Beit Hanoun el día del nuevo ataque israelí la semana pasada [19 de marzo] y fue desplazado forzosamente una vez más, esta vez a Jabaliya. Habíamos acordado que escribiera un artículo sobre el ataque de la semana pasada y lo que había presenciado.

“Habibi”, escribió. “Te echo de menos”. Le pregunté cómo era la situación en Jabaliya. —Difícil —dijo—.

Él envió su artículo, y yo lo leí, envié mis preguntas de seguimiento. Solo respondió a una antes de desconectarse. Le volví a enviar un mensaje tan pronto como me desperté esta mañana. Todavía no sabía que lo habían matado.

Lo que estás a punto de leer es el último artículo de Hossam. Lo traduje entre lágrimas.

— Sharif Abdel Kouddous

Informe desde la primera línea de la guerra de aniquilación de Israel

Beit Hanoun, Gaza – La noche era oscura y cautelosamente silenciosa. Todos cayeron en un sueño ansioso. Pero la tranquilidad se rompió rápidamente con gritos ensordecedores. Mientras llovían las bombas, los lamentos de los vecinos anunciaban los primeros momentos de la reanudación de la campaña militar israelí.

Beit Hanoun estaba sumido en el pánico y el terror. Los gritos de socorro se elevaron entre el chirrido de los proyectiles en una escena que reflejó la magnitud del desastre que envuelve a la ciudad. Esto fue solo el comienzo. La masacre de familias enteras no tardó en llegar. Columnas de humo se elevaban por todas partes. El bombardeo no cesó ni un momento, ahogándolo todo en una lluvia incesante de fuego y sufrimiento.

El ataque israelí continúa. La ocupación está practicando su brutalidad con bombardeos sin precedentes, dejando tras de sí horribles escenas de destrucción y derramamiento de sangre. Según la Oficina de Coordinación de Asuntos Humanitarios de las Naciones Unidas, el número de mártires en los últimos seis días ha superado los 700, lo que refleja el grado de inmenso sufrimiento humano. La Oficina de Coordinación de Asuntos Humanitarios (OCHA) también informa de que Gaza está sufriendo una grave escasez de medicamentos y ayuda médica, lo que agrava una situación ya de por sí grave.En los primeros seis días de esta renovada operación militar, el norte de Gaza fue testigo de cuatro sangrientas masacres. La más notable fue la masacre de la familia Mubarak, que tuvo lugar mientras la familia se reunía en duelo para ofrecer sus condolencias al Dr. Salim Mubarak. En un instante, su duelo colectivo se convirtió en un mar de sangre y partes de cuerpos.

Toda la familia fue asesinada: el Dr. Salim, su esposa, sus hijos, sus padres. Nadie sobrevivió. Un testigo ocular lo resumió claramente: “A todos los mataron”. Las víctimas no estaban en un campo de batalla, sino en una casa de luto. Fue un crimen en todo el sentido de la palabra.

Esta masacre no fue la única, sino que fue seguida por sucesivos ataques contra otras familias, incluida la familia Abu Nasr y luego la familia Abu Halim, lo que recuerda el feroz bombardeo del comienzo de la guerra después del 7 de octubre. La agresión es continua, implacable y tiene como objetivo indiscriminado a civiles inocentes, dejando tras de sí sólo destrucción y muerte.

Cuando llegué a la escena, no estaba preparado para el horror que tenía ante mis ojos. Las calles estaban llenas de muertos. Debajo de cada piedra yacía un mártir. Decenas de personas pedían ayuda a gritos desde debajo de los escombros de sus casas, pero no había nadie que respondiera.

Los gritos llenaban el aire mientras todos permanecían indefensos. Mis lágrimas no se detuvieron. Las escenas eran más de lo que cualquier ser humano podría soportar. Las ambulancias estaban llenas de cadáveres; Sus cuerpos y extremidades se apilaban encima y se entrelazaban entre sí. Ya no podíamos distinguir entre niños y hombres, entre heridos y muertos.

En el hospital Al-Andalus la escena fue aún más dolorosa. El hospital estaba lleno de mártires. Las madres se despiden en silencio de sus hijos. El personal médico trabajó en condiciones horribles, tratando de tratar a los heridos solo con los medios más básicos disponibles. Era una situación imposible, con un gran número de muertos y heridos que llegaban a un ritmo aterrador.

La agresión de Israel continúa. Masacre tras masacre, dejando a su paso solo los gritos de las madres y los sueños de los niños convertidos en cenizas.

No hay justificación para ello. Todo está siendo aplastado: la vida de personas inocentes, su dignidad y sus esperanzas de un futuro mejor.

Fuente: Drop Site News.